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Archive for 30 octubre 2009


Yo hoy estoy relajado y nada me altera, me encuentro a 400 kilómetros de casa y con medio pedo, así que entre la nebulosa del vino y la digestión de unos caracoles  a la plancha, me vienen a la cabeza fotos de portada que he visto estos días en El País. La primera es la del Alcorcón (C.F o U.D.) celebrando los cuatro roscos que le metieron al Real Madrid. Imperdonable que detrás de una melé de sudorosos y alborozados héroes reales pero cutres, viviendo lo que parece el momento de sus vidas, un cartel impreso en chorro de tinta, con la frase BOCATAS 3,50. Para cagarse. Pero, de qué son los bocatas? De caviar? Pero que es Alcorcón, joder. La otra foto que me mola es la de Obama, semblante grave, tenso, la mano en saludo militar, el cuerpo erguido contemplando solemne el paso de un féretro de un soldadito yanki muerto por la patria en Vietnam. Ah no, en Afganistán. Qué bonito! y dicen que, por primera vez, se ve esta imagen y eso no lo hacía Bush y que la democracia mejora. Pero qué tiene de democrático? Es bueno que se vea esta imagen? Pero, qué coño significa? Que este presidente es más respetuoso con la muerte inútil? El Premio Nobel de la Paz recibiendo a los muertos que ha enviado a la guerra. Tiene muchos cojones.

Post data: A mi, la foto de papá Zapatero me parece estupenda porque parece un anuncio de ING Direct. Y las rollizas no son góticas, son “emos” o algo así.

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presidente riendo

El padre de las rollizas góticas sonriendo en Bruselas

Ricardito Costa dice que sigue siendo secretario general del PP valenciano, su hermano lo ratifica y lo defiende, Cospedal se cabrea y Rajoy dice que el martes, a más tardar, verán lo que es bueno esos chicos malotes y pijos. Claro, tendrá que hablar con Carlos Fabra en Castellón para ver cómo coño las elecciones sin joder la marrano y quitando a Camps. Mientras Prenafeta pierde su doble papada en los calabozos de la Audiencia Nacional,  se ven las primeras fotos de Alavedra esposado. Bertomeu Muñoz pone cara de compungido en todas las fotos como diciendo: “Perdonadme, yo sólo vivía en Turó Park y me gustaba reinar en Santako”. ¿Y la carita de Manuela de Madre, con sus bolsistas en los ojos? ¡Qué puesta en escena! En el PSC el gordo Iceta dice que ya han tomado una determinación para dar de baja a las manzanas podridas por la corrupción urbanística en Santa Coloma de Gramenet. En CiU están “tristes” (qué se jodan) por las circunstancias de sus compañeros y piden, coño, “presunción de inocencia” para todos los imputados. ¿Por qué, de qué tienen miedo?

PERO DEBERÍAMOS PREGUNTARNOS ¿QUÉ COÑO ES ESTO? ¿QUÉ SOMOS GILIPOLLAS O QUÉ? Mierda siempre hay y habrá y se la quitarán de encima para poner otra. ¿Pero nadie ha visto aún la sonrisa del padre de las dos góticas rollizas? Ese, ese sí que sabe lo bien que le viene tanta mierda. El miércoles en el Congreso su oráculo económico ya  lo anunció: Idiotas, la crisis se acabará en el 2010. Claro, es verdad, es verdad, es pura mierda, pero es cierto.

TENEMOS UNA TASA DE PARO DEL 18% MÁS DEL DOBLE DE LA MEDIA EUROPEA, PERO LA CRISIS SE ACABARÁ EL AÑO QUE VIENE. CLARO, NO LO HABÍAMOS VISTO. YA NO HAY CRISIS, TODO ES DE PUTA MADRE.

Es una cortina de humo, somos tontos, tontos del culo… Qué sencillo. El jueves se celebraron elecciones en Mozambique y volvió a ganar el partido que lo ha hecho desde hace 25 años, qué bien. Y Asterix y Obelix cumplieron 50 años.

El periodismo se hunde (a veces)

Por cierto, impagable el despiece de ayer en el Periódico de Catalunya de Maika Navarro Bocadillo de jamón y agua en la página 2. Y en la página 6 el reportaje de Raúl Paniagua Santa Coloma no es el Bronx. Qué buenos momentos nos trae el periodismo militante de todos los bandos.

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Esto se parece cada vez más a la República Argentina. Muñoz, Millet, Dobarco, Vela, García, Alavedra, Prenafeta, Singla, Casamitjana, configuran el campo semántico del ladrocinio, de la corrupción, del nepotismo, de la farsa, de la vida, aquí, en este puto país de mierda. Sí, es cierto, esto es la vida misma, pura mierda líquida. ¿Qué pensábamos todos, que nos lo iban a poner fácil los pelotudos? Pues no.

 

En esta carrera de fondo, es curioso, pero vienen ganando cada vez con mayor impunidad unos tipos con caras pastosas, bolsas en los ojos, papada o doble papada que aparentemente no tienen mucha agilidad. Pero cuidado, son correosos y aceitosos, su grasa les permite pasar por todas partes, como las ratas. Los roedores si meten la cabeza por un agujero pasan.

 

Alguien cree realmente que si un tipo se dedica a la política su patrimonio va a quedar igual. No es cierto. Se pilla cacho mientras uno tenga un despachito oficial. Da igual… Aquí todos somos igual de lerdos y allá en el Plata también, pero en  pelotudo. Ellos lo negarán, porque escuece y todos seguiremos igual. Se llenarán la boca de transversalidad, igualdad, fraternidad, libertad, justicia, orto, flatulencia, halitosis, vino francés (una mierda, por cierto, el vino francés), restaurantes caros, pelucos ostentosos, coches, mujeres, hombres, niños, niñitos, los culos y las bocas de esos niños y niñitos. ¿Qué sé yo? Da igual, izquierdas, derechas. (Un traguito a mi petaquita). Somos unos pelotudos.

 

Los casos de corrupción seguirán adelante. Garzón seguirá con sus cuitas mediáticas y sus cositas. Él ya asumió hace años que es una estrella y que es una persona honesta, que se preocupó primero, primero de las fosas y los desaparecidos en Argentina y aquí bueno luego llegó todo. Porque, total, si los ciudadanos son pelotudos.

 

Si yo fuese el médico del Congreso o el Senado les obligaría a todos a pasar una inspección rectal, fist fucking.

 

Se corren en nuestras bocas, eso es lo que hacen. Los políticos se corren en nuestras bocas. En las bocas de los niños que pagan con el dinero de nuestros impuestos. Sí, luego dan conferencias por el mundo sobre la libertad, dan ejemplo y buenos consejos por el mundo con viajes pagados con el dinero de los contribuyentes… Se corren en las bocas de los niñitos que le pagan a un chulo con el dinero de los contribuyentes. Se imaginan ser ese niñito, mirando con un ojo pequeño, triste y roto la muñeca peluda del cerdo para captar los segundos que pasan y pensar que ya queda menos hasta la siguiente corrida en la boca o el culo… Mientras se les llena la boca con otras palabras: convicciones profundas, generosidad, a pie de calle, nuestros hijos, poner el dedo en la llaga, las personas, beneficia a las personas, el pacto, son sólo unas manzanas podridas, apartemos a las manzanas podridas del cesto de la democracia.

 

¿Qué bien, no? A qué nueva delegación parlamentaria le pagaremos el próximo viaje en tareas de observación electoral a algún país de África, para que den lecciones sobre democracia y libertad y rompan algún culito con el dinero de los contribuyentes.

 

Tranquilos, porque Garzón pillará a todos los malos. (Otro trago). Si es que somos unos pelotudos. Y si leen esto dirán, pero cuánta literatura. Claro, sólo forma parte de nuestra imaginación.

 

Y después de tanta Argentina una recomendación. El Secreto de sus Ojos. Qué gran película sobre la impunidad y la vida. 

 

 

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Cuando nos enteramos de un nuevo de caso de corrupción urbanística, empezamos a echar al puchero los ingredientes de la demagogia: la indignación, la generalización, la falta de análisis, la falsa moral y las preguntas estériles. A saber: El alcalde de Santa Coloma es un chorizo (indignación), por lo tanto, en todos los partidos hay chorizos, o peor, todos los cargos públicos son unos chorizos (generalización y falta de análisis), yo esto ya lo sospechaba porque con un Mercedes y viviendo en Pedralbes…, nada menos (falsa moral), ¿cómo es posible que todos digan que no sabían nada?, ¿pensaban que no les iban a pillar? (preguntas estériles)

Pero mientras estabas parpadeando (o sea, informándote en los mass media), te has perdido que Garzón, de nuevo el superjuez, nos saca de nuestro adocenamiento mental y nos pone contra la verdad, joder, que tío. También he visto que todos en el pueblo lo sabían, que sospechaban, que no podía ser normal, pero le votaban y tenía mayoría absoluta, ¿por qué? ¿por bajar los impuestos? ¿por poner farolas, avenidas, torres y centros de salud? ¿por que tampoco es que me afecte que se enriquezca? Ahora que ya lo saben todo y está en la trena, que te jodan alcalde ricachón. Pero, qué falsa moral, qué cobardía. ¿Cuántos cómplices tiene el alcalde de Santa Coloma?

Hoy estoy haciendo demasiadas preguntas y pocas afirmaciones, pero pensándolo bien, quítale los interrogantes y afirmo. Isabel, ya sé que esta es tu frase pero, qué pura mierda.

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CHULOS


Yo soy la otra persona que escribe en esta bitácora (el término más cursi del mundo cibernético. Pero, si esto es un “mi querido diario”, coño!) Yo no voy a decir mi nombre porque soy un tío serio, de buena familia y con un título nobiliario, que yo no he ganado, sino que me ha sido impuesto desde la cuna. Me llamo Barón de Charlús y dependo mental, psicológica y físicamente de las mujeres, de todas las que pasan por mi vida, así que Isabel es ahora el gancho del que cuelgo. A mi también me gusta vomitar resacas, comidas, excesos y mierda de la que leo en los periódico. TODOS SOMOS MANUEL COBO.

A mi los tíos chulos me dan mucho asco, y el vicealcalde lo es y también el alcalde, y también Esperanza Aguirre. Rajoy, únete a la panda de chuloputas y dale una hostia a la mesa, joder. Pero para chulos, el profesor Neira.¿El presidente del Senado le concede la Medalla de oro de la institución a Jesús Neira? ¿De qué se trata? ¿De una demostración medieval y carpetovetónica de machos adulándose por su capacidad de distinguir una damisela en apuros? Una sociedad que es capaz de convertir en héroe a un hombre porque defiende a una mujer de una agresión (?) de otro hombre es una sociedad podrida con las paredes pintadas de color progre, que esconden la grietas de la cultura machista más recalcitrante. Y, ¿porqué no le dan la medalla de oro al empleado de la limpieza ecuatoriano que hizo lo mismo por otra mujer?, ¿porqué es ecuatoriano?, ¿porqué no es profesor?, ¿porque no lo ha fichado Esperanza Aguirre?

Jesús Neira no es un héroe, es un oportunista de derechas y los políticos de derechas lo utilizan para mofarse del concepto de igualdad con el que no comulgan, ni mucho menos –como Neira-. Claro que no somos iguales, los hombres son más fuertes y más listos, quieren decir.

Estoy cabreado porque yo prefiero las medallas para los héroes de verdad y no para los de pacotilla, los héroes por accidente, los héroes machistas (tipo Robin Hood). Y, además abomino del oportunismo, de la propaganda barata y de la hipocresía.

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TODOS SOMOS SABINO


Me llamo Isabel Castejón, me gusta beber whisky irlandés de la destilería Bushmills en petaca y este blog lo escribo con otra persona. Se trata de opinar sobre todo aquello que nos parezca interesante. No sé si aportaremos algo nuevo o diferente, sólo queremos saciar nuestra necesidad de comentar lo que nos apetezca. Estamos un poco hartos de tanta gente lista y pedante como nosotros. Y tal y como se indica en el subtítulo de esta bitácora veremos cosas que otros no ven o no quieren percibir. O igual no. Además queremos que todo el mundo de su opinión.

Hoy inicio este blog con una primera entrada rápida sobre la figura de Sabino Fernández Campo tras su muerte. Se ha hablado de su decencia, de su talante democrático, de su paso adelante en la defensa de los valores que encarnó una persona como él. Lo han definido como “El Hombre Clave de la Transición”. Es cierto que muchos falangistas jamás se han desprendido de sus principios ni de su forma de pensar anclada en una concepción totalitaria del Estado y dictatorial y que él lo hizo. El último libro de Cercas también ensalza su figura. Vamos, que se convirtió en un “Freedom Fighter” de nuevo cuño. Hasta Carrillo y Pujol han loado su saber hacer.

Leo y he leído y me asombro aún de que nos lo tomemos todo con tanta tranquilidad y creamos que tenemos una democracia tan asentada con sólo treinta años de vida. En Estados Unidos llevan trescientos años viviendo en democracia. Eso sí es una democracia asentada, exuda pus, pero está asentada. Su Majestad el Rey de España fue situado ahí por un dictador y luego llegó la democracia y comimos perdices y fuimos felices. No sé, me resulta complicado ver que durante y después de la transición y la dura y gran prueba de fuego del golpe de estado todo fue tan fácil… Se me queda una cara muy extraña. ¿Qué ha pasado en realidad? ¿El daño cerebral debido a la lobotomía no nos permite pensar en un trueque, en un cambalache? Primero España vino y salió de 40 años de dictadura y persecución. Luego vino la transición y el golpe con figuras clave y llegó la democracia y no pasó nada. Y los falangistas y los nacionales se hicieron demócratas. Bueno, en la Alemania nazi tras la guerra también pasó algo similar y en Serbia y los alemanes se unificaron y son el motor de Europa y los primeros exportadores de la UE. Sí, es así, no pasa nada y todos somos el gran ciudadano Sabino Fernández Campo. Joder.

El periodismo se hunde

Desde hace unos años experimento una sensación extraña cada vez que leo determinado tipo de reportajes. Me provocan arcadas y un vómito final. No tiene nada que ver con el medio de comunicación, ni con el tema, sólo está relacionado con la estructura y supongo que con el reportero. Hoy he tenido que hacer grandes esfuerzos para que al caminar no se me cayeran los ovarios y mi petaquita. La apertura de la sección de Sociedad en ABC bien vale una arcada y un vómito como el de Manuel Cobo Vega. Hagamos tintinear nuestras copas cargadas de flemas y esputos sanguinolentos hasta arriba. Páginas 48 y 49. Se lee: Austeridad, la nueva moral, firmado por Sara Campelo. No voy a mandar una carta al director, no la publicarían y además ya dispongo de mi bitácora y mi petaca. El tema se las trae, pero no importa. Lo mejor de todo es que para escribir eso sólo cita una única fuente, un tal profesor de comunicación Juanma Roca. Eso sí que es periodismo. Los lectores de periódicos podemos parecer idiotas, pero no lo somos y sabemos reconocer un buen reportaje. No se trata de dar lecciones, se trata de subrayar que ese reportaje es pura mierda, un fracaso total. Vuelva a la Facultad o al máster de ABC, señora Campelo, porque no ha aprendido usted nada.

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